||-// в моей жизни был период, когда я полностью потеряла веру в людей. мне казалось, что каждый, чья нога ступает по это этой земле, полон лжи и лицемерия, а его персональный девиз звучит как «подлость и мерзость». мир больше не выглядел как прекрасная сказка, которую в детстве читала мама, склонившись над маленькой кроваткой. в моих глазах ненависть уже поработила себе все, до чего только могли дотянутся её грязные багровые руки, но затем на моем пути появилось “скелетное общество” - так они себя называют, так себя отныне называю я.
the few the proud the emotional
вряд ли у большинства рядом со словом «скелет» в голове возникают хоть на долю приятные мысли. чаще всего это слово поражает собой ассоциации с мертвечиной или с неизбежностью, с грустью или же со страхом. художник скорее окрасит его тёмными и без сомнений холодными тонами, в то время как поэт воспоёт предвестником ужасного.
лишь для немногих, гордливых и эмоциональных это слово давно стало чём-то родным и невероятно теплым, ведь только обнажив свои кости, люди предстают перед тобой абсолютно искренними и честными, они становятся теми, кем всегда являлись, а не теми, кем их заставили стать обстоятельства.
only skeleton bones remain.
только в окружении такого общества я чувствую себя по-настоящему живой, как бы противоречиво это не звучало, и действительно нужной. когда с временами улыбка у отражения в зеркале становилась все более редким гостем, у мнимых друзья тут же нашлись дела поважнее, а все близкие полностью погрузились в работу и сочли, что вопроса «как спалось?» с утра, в дуэте с «как день?» в обед , хватит для того, чтобы показать свою фальшивую заботу, остались только они - те, что сами не раз слышали голоса из неоновых гробниц и сумели сбежать с острова бескрылых птиц, подальше от мрачного одиночества. их поддержка неиссякаема, их желание помочь любой ценой и рвение не просто просуществовать пару десятков лет, а действительно выжать максимум из каждого момента, вдохновляет вытереть слезы с лица, сжать руки в кулаки и вновь принять веру. их веру в самого себя.
bandito
это не что-то криминальное, это не секта и не банда, это семья. я всегда буду помнить четвёртое февраля две тысячи девятнадцатого года. праздник жизни, который посреди суровой русской зимы, к нам привезли twenty one pilots. спустя месяца, смотря на малочисленные фотографии и видео, что мне удалось записать в тот день, в голове все ещё не укладывается как только я могла заслужить всех до безумия прекрасных людей с жёлтыми цветами в руках, что так счастливо улыбаются в камеру. клянусь, никогда не забуду как, на почти тридцатиградусном разглядывала великолепные татуировки со строчками песен, которые позже, на концерте, мы вторили Тайлеру, а ещё, навсегда удержу в голове невероятно детальные портреты парней, что ждали нас внутри ледового дворца, выполнены с исключительной точностью до каждой морщинки, ведь подобный восторг сравним только с тем, что произошло уже после того, как тёмный занавес пал и факел в руках Джоша вспыхнул ярким пламенем. помимо пронизывающего до мурашек голоса Джозефа, в песнях я слышала каждого с кем говорила в те дни, каждого, кто подставил мне своё плечо, обклеенное жёлтым скотчем, приобнял рукой, в коей покоились пестрые цветы и каждого, кто отвлекаясь от происходящего на сцене, спросил меня «как ты? тебе лучше? живот больше не болит?», все они просили остаться, обещали быть рядом, когда только понадобится и называли друг друга своей кровью.
дорогая клика, дорогие бандиты, дорогая семья! я благодарна вам за все, что у меня есть, я обязана вам всем, что имею, я люблю вас так сильно, как только способно мое сердце.
